Isla Ignorada

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
—sola sólo—.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
—manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo—.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz —que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
—para la muerte me dejó un misterio.

Gloria Fuertes

Isla Ignorada (1950)

Pasea con el luto de viuda de sí misma, payasa, miliciana… Así es como describe José Hierro a su gran amiga en el poema Hablo con Gloria Fuertes frente al Washington Bridge en su célebre libro Cuaderno de Nueva York. Cito estos versos y este libro porque al leerlos en el 98 rompí por primera vez la caricatura de la poeta de los ripios infantiles que tantas veces había visto en televisión. Después leí en Cátedra sus Obras Incompletas y desapareció definitivamente aquella imagen de señora mayor de pelo corto y flequillo blanco con camisa de colores y chaleco y corbata y voz derrumbada que a mí me daba un poco de miedo, seguramente porque en mis ingenuos moldes infantiles aquello no encajaba. Tenía 3 o 4 años. La imagen que ahora tengo de Gloria Fuertes ya no es solo fotográfica o televisiva, aunque aquella, revivida estos días, rondará siempre por mi imaginario personal. La que ahora tengo es la de una mujer cercana y entrañable de una ternura descomunal a la que me hubiera encantado conocer y abrazar para después beberme una copa con ella.

Esta semana preparando la actividad homenaje que el instituto celebrará el jueves con motivo del centenario de su nacimiento y del Día Internacional del Libro, he disfrutado de su poesía y de su humor, sobre todo de su ironía, a través de la lectura de muchos de sus poemas y de aquellos vídeos con los que he vuelto, en un rápido viaje de ida y vuelta, al pasado. Desde luego no podemos desdeñar esa parte de la poesía de Gloria Fuertes, la más popular y mediática, la poesía para niños. Porque los niños son precisamente los que tienen una percepción más pura del mundo, menos intelectualizada, y por tanto más poética. Y eso es algo que Gloria Fuertes supo muy bien, y por ello le dedicó gran parte de su actividad literaria. Y nosotros desde aquí no podemos más que aplaudirla. Sin embargo, lo que pretendemos, y con esto nos unimos a su Fundación y a los estudiosos de su obra, es reivindicar la parte de su obra menos conocida, la que se abre a un público adulto y que, injustamente, ha sido eclipsada por la infantil. Es un gusto entrar en una liberia y encontrarse apiladas junto a los libros más vendidos las nuevas ediciones y reediciones de su obra.
 

Gloria Fuertes decía de sí misma que era una poeta de guardia o una poeta de andar por casa. Y realmente así lo fue y así lo sigue siendo. El poema de esta semana, Isla Ignorada, que pertenece a su primer libro homónimo publicado en 1950, nos puede dar muchas pistas acerca de su personalísimo estilo coloquial y de su vida. La poeta se siente, la metáfora es tan clara como penetrante, aislada, ignorada, incomprendida, rodeada de NADA. Sola sólo. Sin embargo, hay en su isla lugares preciosos: árboles jugosos, aves relucientes, ángeles pintores, volcanes dormidos... Demasiado preciosos tal vez para que la España gris de entonces pudiera apreciarlos. No hay en sus versos ningún tipo de resentimiento, al revés: —manantiales de versos encendidos / y cascadas de paz es lo que tengo— Dos versos maravillosos que nos dan la dimensión de la clase de poeta de la que estamos hablando. Tierra feliz, en fin, —que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—.

            Pues isla ignorada del océano eterno es lo que no queremos que sea Gloria Fuertes. Por eso desde aquí, en el centenario de su nacimiento, reivindicamos la poesía de una mujer valiente que abrió muchos caminos; luchadora, feminista adelantada a su época, ingeniosa, rara, provocadora y revolucionaria que a pesar de todas las dificultades y dolores: orfandad, pobreza, guerra, marginalidad e incomprensión, supo apreciar la belleza del mundo con humor y con amor. Su poesía está llena de todo lo que acabamos de nombrar. Leer hoy un poema de Gloria Fuertes es abrir una nueva ventana al mundo y contemplar un paisaje que solo puede enriquecernos la mirada. Gracias Gloria.

Gurb

BIOGRAFÍA

Gloria Fuertes

Acepto que belleza es la fulguración

Acepto que belleza es la fulguración
natural de las cosas naturales.
Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa son eso.
Que tus ojos me dan tanta dulzura
porque cumplen remotas instrucciones genéticas.
Que tu cuerpo de hombre con mi cuerpo de hombre
construyen un lugar necesario en el mundo.
Que nada extraordinario hay en dos que se aman.
Pero, cuando te abrazo una noche tras otra
y me encuentro tu pulso a oscuras en cualquiera
de los puntos que laten en tu cuerpo dormido,

cruza por mi cerebro la palabra milagro.

    

Juan Antonio González-Iglesias

Un ángulo me basta (2002)

Ed. Visor

          Hay días crudos que sangran al cortarlos con la luz del primer parpadeo. Hay días en que pueden acumularse en las pupilas unas cuantas toneladas de asco. Hay días en que un velo negro cubre de espanto el mundo y solo deja ver la ciénaga,  las cosas más horribles; es cuando, entonces, todavía, siempre, acudo a la poesía de Juan Antonio González-Iglesias a beber de su luz y de su cristalina belleza; y así las horas dejan de sangrar, y así dreno la oscuridad acumulada, y así levanto ese pesado velo de espanto…

Conocí a Juan Antonio González-Iglesias en Santander en uno de los cursos de verano de la UIMP hace seis o siete años. Nos habló en una de las ponencias sobre la obra poética de Álvaro Pombo. Me cautivó. Por la tarde compré Eros es más en una librería del centro (de todos sus extraordinarios libros, el más extraordinario), me leí esa misma tarde su delicioso prólogo, todos sus poemas, y desde entonces me hice adicto a su poesía y a su palabra. Cada libro del salmantino es un regalo. Un regalo para el alma, pero también para el cuerpo. Porque el equilibrio entre estas dos dimensiones del ser humano, espíritu y cuerpo, en sus versos, es sencillamente perfecto. Que se puede hacer ejercicio físico intensamente con la imaginación. Que se puede amar el deporte desde su plenitud cultural (remontándonos a la esencia de sus orígenes) y física lo he aprendido leyendo sus poemas de deportes y deportistas. Leeros Olímpicas. Sus versos, y ahora hablo de toda su obra, muestran la hondura misteriosa y primigenia de las cosas, podemos verlo en el poema de esta semana: Que tus ojos me dan tanta dulzura / porque cumplen remotas instrucciones genéticas. Las páginas de sus libros están llenas de saberes pretéritos con los que viajar a las profundidades de nuestra cultura: a Grecia con Aristóteles, por ejemplo; a Roma con Marco Aurelio;  o a la Edad Media con Santo Tomás de Aquino: una lectura actual de la cultura clásica en donde nos podemos encontrar a Robbie Williams, unas Nike Air, un smartphone o una estupenda Teoría de la fiesta que desde aquí recomiendo a todo el mundo. Su poesía es el diálogo continuo de un hombre moderno del siglo XXI con la antigüedad. Y a mí ese diálogo me entusiasma.

El poema de esta semana es un bellísimo poema de amor lleno de armonía, serenidad y vida, como llena de armonía, serenidad y vida está toda su poesía. El amor con minúscula y el Amor con mayúsculas es el gran tema de la poesía de González-Iglesias. Y el tratamiento siempre es el mismo:  naturalidad que emerge de las profundidades del ser y que nos deja boquiabiertos y plenos y sedientos: Acepto que belleza es la fulguración /natural de las cosas naturales. / Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa son eso... Seguir explicando algo más acerca del poema de esta semana me parece empobrecerlo. Ken Moody and Robert Sherman, la fascinante  fotografía del controvertido y genial Robert Mapplethorpe completan la entrada de esta semana. La vinculación de ambos textos, el fotográfico y el poético es clara. Aún tenemos que trabajar en clase lo evidente: seguir naturalizando lo que ya es natural. También enlazamos el blog con una página de la edición digital del diario EL PAÍS en una sección de Babelia, su suplemento cultural, dedicada a la poesía que desde aquí os aconsejo fervientemente, Un minuto de poesía, en donde podemos ver al poeta con sus pintas de malo de película a lo Walter White y escuchar el poema en su voz. Poetas como Juan Antonio González-Iglesias son muy, muy necesarios. Su lectura es fundamental para comprendernos mejor, saber de dónde venimos (culturalmente hablando) y hacia dónde nos dirgimos. Con su poesía a veces he podido alcanzar a vislumbrar, dios me perdone, lo que hay más allá de las coordenadas del espacio y del tiempo…

Gurb

Un minuto de poesía. EL PAÍS

 BIOGRAFÍA

Juan Antonio González-Iglesias

Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito

 

Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Elvira Sastre

 

Conocí la poesía de Elvira Sastre hace tan solo unos meses cuando, al encontrarme con su último libro La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida en una librería y verlo prologado por Joan Margarit, uno de los poetas a los que le tengo verdadera devoción, me fui directo a sus páginas y leí unos cuantos poemas. Una de las ventajas de la poesía, a diferencia de otros géneros, es que puedes leer, delante de la estantería de la librería o biblioteca en donde estés, unos cuantos poemas y saber si lo que terminas llevándote a casa va a gustarte con seguridad.  Más tarde y ya rastreando por internet llegué a algunas entrevistas, videopoemas, fotopoemas y poemas de libros anteriores y supe enseguida que alguna semana traeríamos a nuestro blog a esta jovencísima poeta. El poema de esta semana no pertenece al libro mencionado más arriba, porque, como casi siempre, he pensado de todos los que he leído en cuál os llegaría más directamente, utilizando todos los atajos, al corazón.

El título del poema de esta semana Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito, es un homenaje al poema XIV de los Veinte poemas de amor y una canción desesperada del gran Neruda que termina: Quiero hacer contigo / lo que la primavera hace con los cerezos. Dos versos llenos de sensualidad y erotismo que se grabaron indeleblemente en mi memoria la primera vez que los leí en mi adolescencia, y que recuerdo una y otra vez. Pues bien, el título del poema de Elvira Sastre es un buen anticipo de lo que nos vamos a encontrar en él: un encuentro amoroso lleno de frescura y vitalidad, la misma frescura y vitalidad que desprende la obra de nuestra poeta de esta semana. La poesía de Sastre se pone unos vaqueros y una camiseta ajustada y sale a la calle y entra en los bares y pubs de moda y en las discotecas sin que nadie pueda mirarla con extrañeza. Así, su poesía encuentra fácil acomodo en la conciencia y el alma de cualquier lector del siglo XXI, que puede identificarse rápidamente con ella. La poesía de Elvira Sastre nace de acontecimientos cotidianos, con una sencillez bien medida en la que mezcla claridad y misterio y que no está exenta de fogonazos deslumbrantes: como si esta noche / me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho. Quizá este sea el secreto de su insólito éxito, especialmente en las redes sociales, si tenemos en cuenta que es de poesía de lo que hablamos.

El sujeto lírico del poema, que por su espontaneidad no podemos pensar que se trate de un ente de ficción, se dirige a una chica: entras y sales siendo cualquiera / pero por dentro eres la única. Se trata por tanto de un poema homoerótico; un hermoso poema de amor lésbico que nos conmueve por su desmelenada sinceridad y fuerza. Por cierto, ¿sabéis de dónde procede la palabra lesbiana?  Para quien no lo sepa, Lesbos (en griego Λέσβος, Lésvos) es una isla griega que forma parte de una gran conjunto de islas cercanas a la costa de Turquía (en el mar Egeo). Es famosa por ser la patria de Safo, la poetisa de la Antigüedad cuyos poemas describían su amor apasionado hacia sus compañeras, y que dio origen al moderno término lesbianismo.

Completan la entrada de esta semana un cuadro del genial pintor austriaco Egon Schiele y un videopoema para escuchar la voz, o mejor el susurro de nuestra poeta, en una grabación casera del poema, tan radicalmente cercana y espontánea que no podemos más que rendirnos a su encanto.

Gurb

BIOGRAFÍA

Elvira Sastre 

La mano de dios

La pelota escapa con la poca elegancia
de una cabeza decapitada; rompe
con leyes de quietud y buenos modales.
Pudiera ser un domingo, por la tarde
con calles vacías y silencio de pájaros.
Pudiera ser en cualquier parte,
en cualquier tiempo, efeméride patria
y/o circo romano.
Pero sólo fue
en un lugar y un momento. La cosa es
que el salto está todavía en el aire,
en el extremo exhausto de un músculo
contraído por una guerra y una derrota.
En el sexto minuto nació,
de un empatado segundo tiempo.

Y en la ovación callada, Maradona
por encima del Inglés se eleva.

Después fue otro día, apenas salió el sol
y se habló de la trampa y hasta de dios.

México, junio de 1986

Osvaldo Picardo

Un balón envenenado

Antología Luis García Montero y Jesús García Sánchez

Ed. Visor (2012)

 

…cerca de él Diego Armando Maradona. Está entre dos. Vean cómo le marcan. Y la habilidad del argentino. Empieza a cambiar la velocidad. Va entre dos.  Abre para la pared…Valdano…MARADOOONAAAAAAAAAAAAAAAA... …GOOOOOOOOOOOOOOLLLL…

Corría el minuto 6 de la segunda parte cuando Maradona guiaba la pelota sorteando a la defensa inglesa. Al no encontrar espacios, se la cedió a su compañero, Jorge Valdano, que se hallaba a su derecha. El delantero madridista optó por devolvérsela para evitar así la presión del centrocampista Steve Hodge, quien tras un intento fallido de despejar el balón provocó que este saliera disparado hacia atrás, en donde se encontraba Maradona, listo para encarar al guardameta Peter Shilton. El capitán de Argentina saltó junto al portero de Southampton, 20 centímetros más alto que él, y extendió su brazo izquierdo, impactando con su mano el esférico con toda la intencionalidad del mundo y enviándolo al fondo de la red inglesa. Al final del partido, el capitán de Argentina reconocería en un acto de jeta proverbial que había marcado “un poco con la cabeza y un poco con la Mano de Dios”.

Aquel 22 de junio de 1986, con un calor asfixiante y bajo la atenta mirada de 115.000 hinchas en el Estadio Azteca de la Ciudad de México, el ‘Pelusa’ batió a la selección de Inglaterra (2-1) en cuartos de final del Mundial, primero con ayuda de la ya mítica ‘Mano de Dios’ y después con el ‘Gol del Siglo’, el mejor que se recuerda en un Mundial de fútbol. Ambos goles se fijarían de manera indeleble en el imaginario colectivo de varias generaciones de aficionados a lo largo y ancho del planeta.

El poema de esta semana, extraído de la estupenda antología que hemos citado más arriba, da cuenta de la fructífera relación existente entre fútbol y poesía a lo largo de la historia. En esta ocasión lo han elegido mis alumnos, que a la vez me han ayudado con este comentario y también a realizar esta entrada. Les doy las gracias desde aquí. Su motivación ha sido también la mía. Con mi falta de afición, mis prejuicios y mis nulos conocimientos, me hubiera resultado imposible. Aunque debo reconocer que me lo he pasado muy bien en clase leyendo distintos textos y debatiendo con ellos cuál podría ser más interesante. Finalmente nos decidimos por La mano de dios, ya que cuenta un hecho histórico insólito que muchos años después seguro que sigue llamando la atención de muchos aficionados.

Mi experiencia con La mano de dios ha sido un tanto peculiar. Yo no conocía la jugada o no la recordaba. Primero la imaginé a través de los versos del poema para después buscar en youtube y verla, y así le he dado varias vueltas; de manera que las imágenes y los versos del poema se han imbricado de tal manera que cuando estoy viendo el vídeo pienso en los versos, y cuando leo el poema mi imaginación se va directamente a las imágenes del partido. En fin, una experiencia lectora y visual de enriquecimiento mutuo que me ha gustado más allá de mi falta de afición al balompié. El poema me parece un buen poema. A mitad de camino entre una crónica del partido y una reflexión poética sobre el mismo, consigue congelar realmente la imagen de la suspensión entre los dos jugadores en un combate que para Argentina, especialmente, era más que un partido, porque la sombra de la guerra de las Malvinas unos años antes se cernía aún de alguna manera sobre el estadio Azteca, y el propio poeta nos lo recuerda:  en el extremo exhausto de un músculo/contraído por una guerra y una derrota.

Una conocidísima canción de Andrés Calamaro a su colega Maradona completa la entrada de esta semana, que, sin pretenderlo, se ha convertido en un homenaje a la literatura, el fútbol y la música argentina, algo que nos hace muy felices, pues la deuda es enorme; ese intercambio cultural nos seguirá enriqueciendo mutuamente a través de infinitos caminos de ida y vuelta. Después de todo, vivimos bajo una misma bandera muy antigua a la que llamamos Castellano. Un saludo, hermanos.

Fran Gomariz, alumno de 4º ESO y Gurb

BIOGRAFÍA

Osvaldo Picardo 

Fragmentos

Escribir un poema es pedirle el teléfono a una desconocida,
arrancarle una hoja a un árbol extraviado en un jardín con vistas al futuro
o jugar con palabras a la ruleta rusa,
una vez iniciada la partida no hay vuelta atrás,
según gira el tambor uno empieza a sospechar…

Eduardo García

Hay que masturbar el abecedario
hasta que balbucee cosas
aparentemente inconexas.

Yolanda Castaño

Escribir
porque alguien olvidó gritar
y hay un espacio blanco
ahora, que lo habita…

Chantal Maillard

La poesía es respiración.
Y recuerden siempre:
Las respiraciones de cada quien están contadas.

Santos López

Esto es un poema.
Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:
Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(siencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Ángel González

Sin amor, sin honor y sin orgullo,
sin emoción y sin complicidad
la poesía no tiene sentido.
El deber del poeta es escribir
sobre la compasión, la fortaleza
y la debilidad, sobre el espíritu
de sacrificio (que redime al mundo),
la piedad, el coraje, el heroísmo.
Y su voz no ha de ser solamente memoria,
sino también columna en que se asiente
la condición humana, fundamento
que alivie su temor al vacío, mitigue
su angustia y vierta luces
en su noche perpetua.

Luis Alberto de Cuenca

     Hoy, 21 de marzo se celebra el Día Internacional de la Poesía, propuesto en 1999 por la Unesco; coincide con el equinoccio de primavera, en el Hemisferio Septentrional y marca el inicio de la nueva estación. El propósito de dicha celebración es el de consagrar la palabra esencial en el tiempo y la reflexión profunda sobre él; este evento fortalece la cultura en todo el planeta celebrándose en importantes capitales del mundo como  París, Ámsterdam, Berlín y Bogotá. En Europa este día es conocido como  Primavera de los Poetas. 

    Esta semana también celebramos en nuestro IES. el Día Internacional de la Francofonía (20 de marzo) con distintas actividades. La entrada de esta semana pretende aunar las dos celebraciones. En primer lugar hemos escogido distintos fragmentos de poéticas (es decir, poemas que hablan de la propia poesía, de su proceso de creación y de lectura) de autores y autoras que ya han pasado por este blog, con el propósito de homenajear al propio género, que es algo que ya hacemos semanalmente y, también, para reflexionar acerca de su permanencia y vigencia en el mundo actual. En segundo lugar, nuestra compañera de francés, Jocelyn nos ha traído una hermosa canción para que disfrutemos del francés, nuestro idioma hermano. Con respecto a este acontecimiento Jocelyn nos cuenta que  El 20 de marzo se celebra el día internacional de la Francofonía. Este evento fue creado  en 1998 como una manera para que los setenta estados y gobiernos miembros de la Organización Internacional de la Francofonía (la comunidad que reúne a todas las personas que usan el idioma francés), celebren su enlace común: la lengua francesa. A día de hoy, unos 220 millones de personas en el mundo hablan el idioma galo. Hemos querido participar en la celebración de este día y por ello las alumnas y alumnos de 4º de ESO han leído la letra de una canción del popular cantante francés Michel Sardou, extraída de la banda sonora de la película La famille Bélier. Esta canción, titulada En chantant, es un homenaje a la música y a la chanson, con toques de optimismo: 

"La vida es más divertida, menos desesperante, cantando."

   Los fragmentos  de las poéticas que hemos seleccionado son una declaración de intenciones de la visión que tenemos en este centro acerca del hecho poético. Cada día que pasa contamos con más seguidores. Es un lujo compartir con miles de personas de todo el mundo lo que hacemos en este centro tan pequeño. 

   Para terminar, copiamos uno de los fundamentos esenciales de este blog, en el que hablamos de la utilidad real de la poesía: la poesía sirve para pensar despacio y en silencio en el mundo del ruido y de la urgencia; para aprender a amar las palabras; para atenuar la violencia verbal y conocernos y comunicarnos; sirve para ligar, para sonrojar a un chico o a una chica; para consolar; para regalarla...La poesía es como un inmenso botiquín con toda clase de medicamentos que curan la ansiedad, la soledad, el insomnio, la melancolía, los enfados, las migrañas, los dolores del amor...Nos ayuda a entender mejor nuestros sentimientos y a leer mejor en los demás; a sentirnos rodeados de belleza; a rebelarnos contra el mundo... Además un poema puede leerse a cualquier hora del día o en cualquier lugar: en el café; mientras hacemos el trayecto hacia el instituto o trabajo en coche, bus o tren; esperando en la consulta del doctor o en la oficina de correos; a la hora del almuerzo, la cena; o en la cama, antes de dormir...

"La vida es más divertida, menos desesperante, rodeada de poesía"

La versión a continuación es de la joven cantante y actriz Louane.

Jocelyn y Gurb

El gran número

Digno de admiración el número pi
tres punto uno cuatro uno.
Todas sus demás cifras también son iniciales,
cinco nueve dos porque nunca se termina.
No se deja abarcar seis cinco tres cinco con la mirada,
ocho nueve con un cálculo,
siete nueve con la imaginación
o incluso tres dos tres ocho con una broma es decir una comparación
cuatro seis con nada
dos seis cuatro tres en el mundo.
La serpiente más larga de la tierra se interrumpe después de algunos metros.
Lo mismo pasa, aunque un poco después, con las serpientes de los cuentos.
El cortejo de cifras de que se forma pi
no se detiene en el borde de la página,
es capaz de continuar por la mesa, por el aire,
la pared, una hoja, un nido, las nubes, y así hasta el cielo,
y por toda esa expansión e insondabilidad celestiales.
¡Ay qué corta, ratonescamente corta es la trenza del cometa!
¡Qúe débil el rayo de la estrella, que en cualquier espacio se curva!
y aquí dos tres quince trecientos diecinueve
mi número de teléfono tu talla de camisa
año mil novecientos setenta y tres sexto piso
el número de habitantes sesenta y cinco centavos
dos centímetros de cadera dos dedos código charada,
en la que a dónde irá veloz y fatigada
y se ruega mantener la calma
y también la tierra pasará, pasará el cielo,
pero no el número pi, eso ni hablar,
seguirá con un buen cinco,
con un ocho de primera,
con un siete no final,
apurando, ay, apurando a la holgazana eternidad
para que continúe.

 

Wieslawa Szymborska

“Poesía no completa “ FCE, México 2002.

Traducción de Gerardo Beltrán .

 

El poema que nos ocupa es uno de los más importantes poemas que podemos encontrar sobre pi. Pertenece a Wieslawa Szymborska, poetisa polaca galardonada en 1996 con el Premio Nobel de Literatura. Ésta es una de las muchas traducciones que existen sobre él.

La razón de haber elegido este poema esta semana es que el próximo martes 14 de marzo celebramos el día de pi, Pi day. Debemos la invención del Pi day al estadounidense Larry Shaw que en 1988 decidió celebrar este día en el Exploratorium de San Francisco donde trabajaba como físico. La idea se extiende como la pólvora en medios universitarios estadounidenses y ya se ha hecho popular en todo el mundo. El 12 de Marzo de 2009 la cámara de representantes de los Estados Unidos reconoció el 14 de marzo como el día nacional de Pi. En cualquier caso la celebración para nosotros puede resultar un poco extraña porque la elección del día se debe a la escritura sajona de las fechas, primero el mes  y después el día, obteniendo así 3.14 el redondeo más conocido del número pi.

  
Otra curiosidad de este día es que coincide con el aniversario del nacimiento de Albert Einstein, lo que  obviamente contribuye al éxito de esta celebración. Si tenéis dudas de cuál es la comida típica del Pi day no puede ser otra que la pi-zza. Tanto por su nombre como por su forma redondeada que está asociada irremediablemente al número pi.

El número pi es un número irracional (número decimal infinito no periódico) y es el número más estudiado y admirado de la historia. El número pi no salió de la nada, salió de la observación, es la razón (o el cociente) entre la longitud de una circunferencia y su diámetro

L / d = π     (o si se prefiere    L = πd = π2r = 2πr, siendo r el radio )

La simple observación nos dice que esa relación es un número fijo, una constante. Lo interesante es que esa constante es un número decimal infinito; y la mayor parte de la historia de pi se concentra en calcular el mayor número de decimales posibles. La notación actual de pi, π, le llegó en 1706 de manos de William Jones que utilizó esta letra porque es la primera de la palabra periferia (en griego περιφρεια). El uso posterior de Leonard Euler de este mismo símbolo difundió su uso universal.

Entre las friki-curiosidades existe un buscador computerizado de cualquier secuencia de números que aparezca en la expresión decimal del número π. Os invito a buscar en qué lugar de las infinitas cifras decimales de π aparece el día mes y año de vuestro nacimiento. Solo tenéis que entrar en Internet en el enlace adjunto y escribir el número, si se encuentra entre los primeros millones de dígitos decimales de π ( ya se encuentran registrados los 200 primeros millones de cifras ) un mensaje os dirá en qué lugar está justo la secuencia de vuestro día mes y año de cumpleaños y si no está también os lo indica. 

http://www.angio.net/pi/piquery.html

Siguiendo con las curiosidades os diré que si metéis solo la fecha con el día y el mes, y por tanto hablamos de solo cuatro dígitos, en el puesto 60872 del desarrollo decimal de π ya han aparecido todas las posibles combinaciones de números de 4 cifras, por tanto habrá aparecido seguro. También podéis buscar vuestro número de teléfono, la matrícula del coche… lo dejo a vuestra imaginación.

Como puede verse nuestra autora parece haber jugado también con el buscador de cifras que antes os comentaba para hacer este curioso poema.

Comentaré también que la poesía y el número π ha dado lugar a la pifilología, un método mnemotécnico basado en el uso de poemas para recordar las cifras de π. A estas composiciones se les llama piemas pero hablaremos de ellas en el Pi day del próximo año.

 Otro aspecto de π relacionado con el arte, en este caso con la música, nos da la posibilidad de oír los decimales del desarrollo de π en alguno de los programas que hay en internet que lo tocan asignando una nota musical a cada una de las 10 cifras de la constante. Si bien puede resultar tedioso os adjunto un vídeo de un músico que ha hecho una autentica obra de arte en la A armonía de escala menor añadiendo armonías con la mano izquierda.

Cristina G. Boyano, profesora de matemáticas del IES. Gran Capitán (Córdoba)

   

 BIOGRAFÍA
 Wieslawa Szymborska 

Utopías

Marie Curie nos descubrió un mundo, había física y química en ella, era radiactiva.

Mary Wolstonecraft puso razón en la distinción.

Valentina Tereshkova nos llevó a la luna, la misma que Frida Kahlo pintaba mientras nos soñaba en colores.

Margarita Nelken, Clara Campoamor y Victoria Kent, nos dieron voz, nos dieron voto.

Las trece rosas echaron raíces y sembraron libertad, aquella que fue regada con las lágrimas de Concha Carretero, a la que le arrancaron las flores más hermosas de su jardín ese 5 de agosto de 1939.

La suerte me dio a mi abuela, que nunca usó pantalones y sus rodillas no vieron la luz, la sociedad la vestía de ama de casa, mientras soñaba con ser pirata.

Dio vida ocho veces, guerrera espartana.

Me regaló a mi madre, una generación sin pausa, mujeres con mini falda e ideas “revolucionarias”.

Siguen haciendo ruido las primeras en pisar la caverna de Platón, somos aquellas utopías soñadas por mujeres que lucharon por un mundo mejor. Nacer mujer es hacer historia, la desgracia es coserle el bajo al pantalón, cerrar los ojos, el cerebro e involucionar, después de todo, para venir del futuro anunciando lejía.

Somos más.

Winterwinds

A veces un buen poema no tiene por qué encontrarse siempre entre las páginas de un libro bien editado. Elisabeth nos manda hace unas semanas por wassap una fotografía de un texto que pertenece a una exposición de poemas asociados a fotografías, que se celebró en la Casa de la Juventud en Córdoba con el título "12 POEMAS 12 MIRADAS". Un poema perfecto para celebrar el Día Internacional de la Mujer de una autora seguro muy joven cuyo seudónimo es Winterwins. Desde aquí le damos las gracias.

Un poema perfecto para hablar en clase de Marie Curie, Mary Wolstonecraft, Valentina Tereshkova, Frida Kahlo, Margarita Nelken, Clara Campoamor, Victoria Kent, Concha Carretero y Las trece rosas, que son solo algunos ejemplos, aunque muy importantes, de mujeres que lucharon con su talento y valentía por abrirse paso en un mundo que las rechazaba solo por ser mujeres. Mujeres que destacaron en distintos campos: ciencia, arte, literatura, política, y que con su coraje proyectaron hacia el futuro un mundo mejor y sentaron los cimientos de la igualdad entre mujeres y hombres que algún día alcanzaremos.

Después de la referencia explícita a aquellas mujeres que pasaron a la historia, el poema habla de tres generaciones distintas de mujeres anónimas simbolizadas en la figura de la abuela, la madre, y la propia autora, en donde podemos apreciar la evolución social a través de imágenes tan sencillas como sugerentes: la de abuela que nunca usó pantalones y sus rodillas no vieron la luz, (una generación que poco pudo hacer en tiempos de una dictadura criminal que las metió en casa y les tapó la boca de una manera infame); la de la madre, una generación sin pausa, mujeres con mini falda e ideas “revolucionarias” (generación inmediatamente posterior de mujeres que en la transición y en los primeros años de democracia tuvieron que reinventarse para comenzar la “revolución” por la igualdad); y, por último, la generación actual, utopías soñadas por mujeres que lucharon por un mundo mejor. Y sí, así tuvieron que imaginarse algunas mujeres el mundo actual tan solo hace unas décadas, como una utopía, como un sueño muy lejos de poder realizarse.

Si miramos hacia atrás es fácil ver que tanta lucha y tanto esfuerzo de tantas mujeres a lo largo de la historia ha tenido su recompensa. Aunque tampoco hay que hacer  un análisis exhaustivo de la realidad actual para percibir cómo la brecha ente hombres y mujeres aún es muy grande en el mundo laboral, artístico, literario, estético, etc. El machismo es una pandemia ancestral que se ha transmitido de generación en generación como uno de los peores males endémicos de la historia y está arraigado en lo más profundo de nuestras conciencias. La cifra de mujeres maltratas o muertas sigue siendo vergonzosa, intolerable y escalofriante. Estamos de acuerdo con la autora cuando dice que nacer mujer es hacer historia. Pero es necesario no dormirse. Hay que estar alerta porque las actitudes machistas se filtran en cualquier momento e impregnan nuestra vida cotidiana. Prestando especial atención a las nuevas tecnologías y sus redes sociales, porque bajo su apariencia de novedad y modernidad puede deslizarse peligrosamente el machismo, como una serpiente venenosa y silenciosa. Y no cerrar los ojos, el cerebro e involucionar, después de todo, para venir del futuro anunciando lejía…

Gurb