Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito

 

Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Elvira Sastre

 

Conocí la poesía de Elvira Sastre hace tan solo unos meses cuando, al encontrarme con su último libro La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida en una librería y verlo prologado por Joan Margarit, uno de los poetas a los que le tengo verdadera devoción, me fui directo a sus páginas y leí unos cuantos poemas. Una de las ventajas de la poesía, a diferencia de otros géneros, es que puedes leer, delante de la estantería de la librería o biblioteca en donde estés, unos cuantos poemas y saber si lo que terminas llevándote a casa va a gustarte con seguridad.  Más tarde y ya rastreando por internet llegué a algunas entrevistas, videopoemas, fotopoemas y poemas de libros anteriores y supe enseguida que alguna semana traeríamos a nuestro blog a esta jovencísima poeta. El poema de esta semana no pertenece al libro mencionado más arriba, porque, como casi siempre, he pensado de todos los que he leído en cuál os llegaría más directamente, utilizando todos los atajos, al corazón.

El título del poema de esta semana Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito, es un homenaje al poema XIV de los Veinte poemas de amor y una canción desesperada del gran Neruda que termina: Quiero hacer contigo / lo que la primavera hace con los cerezos. Dos versos llenos de sensualidad y erotismo que se grabaron indeleblemente en mi memoria la primera vez que los leí en mi adolescencia, y que recuerdo una y otra vez. Pues bien, el título del poema de Elvira Sastre es un buen anticipo de lo que nos vamos a encontrar en él: un encuentro amoroso lleno de frescura y vitalidad, la misma frescura y vitalidad que desprende la obra de nuestra poeta de esta semana. La poesía de Sastre se pone unos vaqueros y una camiseta ajustada y sale a la calle y entra en los bares y pubs de moda y en las discotecas sin que nadie pueda mirarla con extrañeza. Así, su poesía encuentra fácil acomodo en la conciencia y el alma de cualquier lector del siglo XXI, que puede identificarse rápidamente con ella. La poesía de Elvira Sastre nace de acontecimientos cotidianos, con una sencillez bien medida en la que mezcla claridad y misterio y que no está exenta de fogonazos deslumbrantes: como si esta noche / me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho. Quizá este sea el secreto de su insólito éxito, especialmente en las redes sociales, si tenemos en cuenta que es de poesía de lo que hablamos.

El sujeto lírico del poema, que por su espontaneidad no podemos pensar que se trate de un ente de ficción, se dirige a una chica: entras y sales siendo cualquiera / pero por dentro eres la única. Se trata por tanto de un poema homoerótico; un hermoso poema de amor lésbico que nos conmueve por su desmelenada sinceridad y fuerza. Por cierto, ¿sabéis de dónde procede la palabra lesbiana?  Para quien no lo sepa, Lesbos (en griego Λέσβος, Lésvos) es una isla griega que forma parte de una gran conjunto de islas cercanas a la costa de Turquía (en el mar Egeo). Es famosa por ser la patria de Safo, la poetisa de la Antigüedad cuyos poemas describían su amor apasionado hacia sus compañeras, y que dio origen al moderno término lesbianismo.

Completan la entrada de esta semana un cuadro del genial pintor austriaco Egon Schiele y un videopoema para escuchar la voz, o mejor el susurro de nuestra poeta, en una grabación casera del poema, tan radicalmente cercana y espontánea que no podemos más que rendirnos a su encanto.

Gurb

BIOGRAFÍA

Elvira Sastre