PICASSO-GUERNICA-PICASSO: 1973

No el sol, sino la súbita bombilla pálida ilumina

la artificial materia de la muerte.

El espacio infinito de una sola agonía,

las repentinas formas rotas

en mil pedazos de vida violenta

sobre la superficie lívida del gris.

No el sol, sino la pálida

bombilla eléctrica del frío

horror que hizo nacer

el gris coagulado de Guernica.

Nadie puede tender sobre tal sueño

el manto de la noche,

callar tal grito,

tal lámpara extinguir

que alumbra

la explosión de la muerte interminable,

la cámara interior donde no puede

reposar ni morir en el gris Guernica

la memoria.

José Ángel Valente

Interior con figuras

Ocnos-Barral (1976)

El bombardeo sobre Guernica, ocurrido el 26 de abril de 1937, es una de las grandes infamias que el ser humano ha perpetrado en el siglo XX. Los responsables directos de la masacre fueron Franco y Hitler. El primero destruía uno de los puntos estratégicos del bando republicano en el País Vasco; el segundo, ensayaba uno de los primeros ataques aéreos sobre la población civil en una ciudad para posteriormente ponerlo en práctica durante la Segunda Guerra Mundial. Guernica quedó derruida y murieron, según los últimos estudios, alrededor de 300 inocentes.

Uno de los grandes genios del siglo XX, Pablo Ruiz Picasso, pintó el lienzo de espectaculares dimensiones entre los meses de mayo y junio de 1937 a petición del Gobierno de la Segunda República para ser expuesto en el pabellón español durante la Exposición Internacional de 1937 en París, cuya finalidad fue atraer la atención del público hacia la causa republicana.

Este año se cumplen a la vez los 80 años del triste acontecimiento y de la ejecución de la obra, que con el paso del tiempo se ha convertido en un referente y un icono mundial del  arte contemporáneo. También se han cumplido los 25 años de su llegada al Museo Reina Sofía, motivo por el cual el museo ha organizado a partir del 4 de abril Piedad y terror en Picasso: el camino a Guernica, una gran exposición que reúne cerca de 150 obras maestras del artista, procedentes de los fondos de su colección y de más de 30 instituciones de todo el mundo (entre ellas, la Tate de Londres, el MoMa de Nueva York o el Pompidou de París).

Este ha sido uno de los grandes eventos culturales del año, y  Radio 3 y RTVE han participado con un precioso proyecto audiovisual titulado Suena Guernica, en el que distintos artistas han grabado frente a la obra  actuaciones que podemos escuchar en la página www.rtve.es. Entre ellos Vetusta Morla, Estrella Morente, Albert Pla, Jorge Drexler, Belako, Amaral, Rayden, Rosalía & Refree, Cristina Rosenvinge, Marlango, Niño de Elche e Iván Ferreiro.

Cuando el poeta José Ángel Valente, uno de nuestros grandes poetas contemporáneos, escribió el poema de esta semana,  PICASSO-GUERNICA-PICASSO: 1973, el cuadro, todavía expuesto en el MoMa de Nueva York, aún esperaba la llegada de la democracia a España. Fue el deseo expreso de su autor. Por fin en 1981 la obra pudo verse por vez primera en nuestro país en el Casón del Buen Retiro. Se trasladó al Reina Sofía en 1992. Si el cuadro es un testimonio sobrecogedor de la matanza, el poema de Valente se convierte con acierto y valentía en un acto de verbalización de tal atrocidad a través del lienzo. Hay versos en el poema que rajan los ojos del lector al llenarse de escombros y parten su conciencia encharcándola de sangre de la misma manera que la contemplación del propio cuadro. Se escuchan gritos de horror interminable.

Os propongo ver esta semana el espléndido microdocumental El Guernica por la Paz, realizado por nuestros compañeros Silvia y José Carlos el pasado curso para celebrar el Día de la Paz, que tiene como actor principal a nuestro alumnado y que fue merecedor del primer premio en el Festival ENCUENTRO FOCO. Nadie les había explicado nada cuando se enfrentaron a la obra por primera vez. Es conmovedor. Sobran los comentarios. Por otra parte, de todas las actuaciones de los artistas nombrados más arriba que están participando en el proyecto mencionado, hemos escogido la canción Ubuntu del poeta y cantante de rap Rayden por su calidad y cercanía. Merece la pena prestarle unos minutos a ambos vídeos. Estoy convencido de que la cultura nos hace ser mejores personas. Porque creemos que otro mundo es posible, esta semana alcemos nuestras copas por la paz, el arte y la poesía.  

Gurb

 

BIOGRAFÍA

José Ángel Valente 

Tres, dos, uno…jazz

Encima de la barra reluciente

de un club de Harlem durante la Ley Seca

una vez escribí cierto poema

que habla sobre vosotros.

Un poema negro, loco, un credo, un solo.

Sí, Ella Fitzgerald

con su voz de matrona generosa

enseñándonos áspera, hermosa, orquestalmente

que la vida es cuestión de ritmo.

Canta Ella

como agarrándose a mi ánimo

con su abrazo racial, crucial, fiel, íntimo…

Reliquias de vinilo.

Escuchar en la noche viejo jazz neoyorquino

- no preguntéis por qué- se parece a volar

sin orden ni concierto, sin sumisión, sin ley

por el espacio eufónico

        que reservo en mi alma

                                     a los buenos amigos (…)

(…)

Entonces escuchaba sin ganas a Louis Armstrong

- melodía angélica, la voz quebrada, el alma

tratando de salir por sus mofletes de pocero-

pues la música aún tenía algo de avenida, aflicción, de vía de escape. (…)

(…) ¿Qué tararea la luna al contemplar la tumba

en la que Django Reinhardt pernocta de pensión?(…)

(…)

Voy a contarte

que hay otra realidad u otra poesía;

que conozco la música cifrada, clandestina:

escucha sin prejuicios.

Amor, no intentes entender la adversidad, lee su mensaje;

No trates de entender el jazz sino entenderte:

ese sonido ilógico describe la tragedia

de la existencia incomprensiblemente

y nos regala

la lucidez de las postrimerías,

ese bello placebo.

Ya, ¿y por qué el jazz? ¿por qué la elocuencia ininteligible?

¿por qué la rebeldía liberadora?

Aunque tampoco creas entender los poemas

puedes entrar en ellos extendiendo los brazos, mi sonámbula,

y sabrás dirigirte.

Llegarás.

(…)

Luis Artigue

TRES, DOS, UNO… JAZZ

Fundación Jorge Guillén (2007)

Inspirado en la música de los grandes genios del jazz Lester Young, Ella Fitzgerald, Bessie Smith, Scott Joplin, Louis Armstrong, Django Reinhardt,  Charlie Parker, Thelonius Monk, Bill Evans o Miles Davis, el poeta leonés Luis Artigue nos sumerge a través de Tres, dos, uno…jazz en un mundo próximo al del cine “negro” americano lleno de tugurios con humo, gánster, amores imposibles, amistades peligrosas, soledad, alcohol y drogas.

El poema de esta semana está compuesto por distintos fragmentos de este magnífico libro que puede servirnos tanto de guía didáctica de la música jazz, con la emoción y la profundidad que le imprime la poesía a cualquier tema, o como lugar en donde vivir experiencias muy cercanas a las vivencias musicales del propio género y a los lugares en donde se originó y desarrolló. En este libro más que de ritmo, podemos hablar de swing, el mismo swing que subyace en cada orquesta o banda de jazz y en todos los grandes libros de poesía.

La canción «Summertime»  de 1935 concebida como una de las arias de la ópera americana Porgy y Bess y adaptada a los ritmos del jazz en 1936, es un clásico. Se trata de una de las canciones más versionadas del siglo XX. Hemos escogido ésta de Ella Fitzgerald y Louis Armstrong por su cadencia y sensualidad. Se trata de una nana alegre y sencilla cuyos versos nos anticipan con felicidad la llegada de la próxima estación: Verano y la vida es fácil. Los peces están saltando…

Porque la vida esta semana vuelve a ser otra vez jazz: rebelde, libre, imaginativa, improvisada, esencial, espiritual…

Gurb

BIOGRAFÍA

Luis Artigue 

Qué he sacado con quererte

¿Qué he sacado con la luna

que los dos miramos juntos?

¿Qué he sacado con los nombres

estampados en el muro?

Como cambia el calendario,

cambia todo en este mundo.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

¿Qué he sacado con el lirio

que plantamos en el patio?

No era uno el que plantaba;

eran dos enamorados.

Hortelano, tu plantío

con el tiempo no ha cambiado.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

¿Qué he sacado con la sombra

del aromo por testigo,

y los cuatro pies marcados

en la orilla del camino?

¿Qué he sacado con quererte,

clavelito florecido?

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

Aquí está la misma luna,

y en el patio el blanco lirio,

los dos nombres en el muro,

y tu rastro en el camino.

Pero tú, palomo ingrato,

ya no arrullas en mi nido.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

Violeta Parra

Este año se cumplirán en octubre cien años del nacimiento de la poeta y cantautora chilena Violeta Parra, y en febrero se cumplieron cincuenta de su muerte. Violeta Parra (hermana del gran Nicanor) es considerada uno de los máximos exponentes del folclore latinoamericano y de la música popular chilena. Su influencia posterior ha sido de una gran trascendencia para innumerables generaciones de artistas de todo el mundo a lo largo de estas décadas. Nuestro poema de esta semana es la letra de una de sus canciones más conocidas y, también, más sobrecogedoras. Con esta entrada le rendimos nuestro humilde homenaje en el centenario de su nacimiento, casi desapercibido en España, aunque con honrosas excepciones.

Hace unas semanas oí en Radio 3 una sugestiva versión de Guadalupe Plata, adelanto entonces de su último disco ya editado, que, seguro, no va a dejar a nadie indiferente. Después la escuché unas cuantas veces en casa, vi su vídeo musical y empecé a tirar del hilo hasta llegar al desgarro de Violeta Parra ataviada con traje indígena en un vídeo que encontré en YouTube grabado poco antes de su muerte.

La letra de la canción expresa el hondo pesar provocado por un desamor en el tono coloquial y cercano propios de la canción popular que, en la voz de Violeta Parra, se convierte en un lamento de una tristeza tan intensa que no puede dejar de conmovernos. Su brutal y dolorosa belleza cavan agujeros en el alma. Poesía con letras mayúsculas, en suma.

Me encantan los nuevos ritmos, mezcla de rock y spaghetti western a lo Ennio Morricone de la libérrima versión de Guadalupe Plata. Me engancharon desde el principio. El vídeo musical, tenebroso y surrealista, con su folclórica trágica y su torero; su delirante y geométrico luto y su claustrofóbica y castiza psicodelia con flagelación, velorio, Guardia Civil y enterrador incluidos y multiplicados, recuerda al cine mudo por momentos y a Tarantino en el cinismo y en aquella secuencia de Kill Bill en donde el personaje que interpreta Uma Thurman lucha por salir de una caja bajo tierra.

Ni Violeta Parra ni Guadalupe Plata están en el currículum de nuestra asignatura. Qué le vamos a hacer. Pero qué ganas tengo de ver vuestras caras esta semana cuando os ponga en la pizarra digital las dos versiones.

Gurb

 

May the 4th be with you

STAR WARS (1977)

Hace ya tanto tiempo que no puedo acordarme,
pero sé que ocurrió. No sé dónde. En galaxias
improbables, difusas. Acaso en mi cerebro
tan sólo. No recuerdo ni el tiempo ni el lugar,
pero pasó. Las cosas importantes que pasan
parecen no pasar. Una chica muy pálida
venía de algún astro a jugar en tu sueño
contigo: era tu amiga, la que se fue de viaje
por el cielo, y volvía para no abandonarte
nunca más. Sonreía como una aparición
surgida de las páginas de una novela gótica
y, a la vez, como un hada de los hermanos Grimm.
Se hacía llamar Leia en nuestros juegos. Leia
Organa, para ser más precisos. Un nombre
que sonaba a romance galáctico, a balada
espacial, a cantar de gesta del futuro.
Un nombre que sabía a chicle americano
y a bolsa de patatas fritas en el descanso
de una doble sesión de cine, y a caricias
desmañadas, y a celos, y a promesas de amor.
Hace ya tanto tiempo que no puedo acordarme,
pero sé que ocurrió. Y sé que a la princesa
Leia irán dirigidas mis últimas palabras
cuando la luz se apague, y que repetiré
su nombre en mi agonía (como si Ella tuviese
un nombre) antes de hundirme en la noche total.

Luis Alberto de Cuenca

La vida en llamas

ED. Visor (2007)

Nos encontramos ante una historia que comenzó en 1977 con el estreno de Star Wars, película escrita, producida y dirigida por George Lucas,  ganadora de 7 Óscars, que rompió todos los récords de taquilla (muchas salas de cine mantuvieron la película en cartelera durante más de un año). Pensada para niños y adolescentes, alcanzó tal éxito que en 1980 pasaría a denominarse Episodio IV: Una nueva esperanza, naciendo así la primera trilogía de lo que finalmente sería una trilogía de trilogías.

Como los seguidores sabéis, hemos decidido publicar esta semana un poema relativo a la saga porque el próximo 4 de mayo se celebra el día Star Wars. La elección de esta fecha se debe a un juego de palabras a partir de la frase más repetida, "que la fuerza te acompañe", traducción al castellano de "may the Force be with you", y que se pronuncia casi como "May the 4th be with you" ("que el 4 de mayo te acompañe"). Lo que muchos no saben es que el Star Wars Day nació a raíz de la publicación de una nota en el diario británico London Evening News el 4 de mayo de 1979, en la que miembros del Partido Conservador del Reino Unido felicitaban a Margaret Thatcher por su recién adquirido puesto como Primera Ministra del país. La nota decía:

“May the 4th Be With You, Maggie. Congratulations”.

En 2011, el Toronto Underground Cinema organizó un festival de cine este día, y desde entonces multitud de empresas aprovechan la ocasión para ofrecer ofertas y descuentos especiales en sus productos de Star Wars. Desde el estreno el 5 de mayo en 2005 del Episodio III: la venganza de los Sith, (“The revenge of the Sith”), los fanáticos del lado oscuro conmemoran el 5 de mayo  como " the revenge of the 5th", por el parecido del sonido de 5th y Sith.

El poema de esta semana comienza haciendo un guiño al “Hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana…”, inicio de todas las películas. Es un texto que pertenece al libro La vida en llamas y lo encontramos en la segunda parte del mismo, titulada “Carteles de Cine”, en donde el poeta cinéfilo Luis Alberto de Cuenca, uno de nuestros clásicos contemporáneos, hace un repaso a algunas de las películas que han marcado su vida. La vinculación de su poesía con la cultura pop es evidente en este poema y constituye uno de sus rasgos característicos. En estos versos el autor rememora y recrea magistralmente una atmósfera onírica en donde las cosas ocurren en un lugar indeterminado que trasciende el plano espacio-temporal. Allí, el lector, sumergido en el espacio interior de su infinita conciencia se encuentra con la princesa Leia, Leia Organa que, además de otras muchas cosas que contaremos a continuación, simboliza el amor eterno al que se refiere el poeta al final del texto: “Y sé que a la princesa / Leia irán dirigidas mis últimas palabras / cuando la luz se apague, y que repetiré / su nombre en mi agonía (como si Ella tuviese / un nombre”). La princesa Leia es la protagonista femenina de los tres primeros episodios (hablamos de los tres primeros episodios cronológicamente estrenados, pero en la saga son la trilogía central, los episodios IV, V y VI), que hace la friolera de cuarenta años impresionó a unos niños y jóvenes que en este país estrenaban democracia. Esos jóvenes, como refleja Luis Alberto de Cuenca, se mostraron impresionados por una princesa que no ejercía de tal, sino de miembro activo de una rebelión galáctica. La saga, con todo el artefacto publicitario y comercial que trajo consigo, también suponía la entrada de la cultura americana en nuestro país, como podemos comprobar en este verso “Un nombre que sabía a chicle americano”. Un país cerrado a culturas extranjeras y centrado en amas de casa y misas de diez durante casi otros cuarenta años. Una época en que las salas de cine en la oscuridad también eran testigos de desmañados acercamientos eróticos al sexo contrario. Y decimos contrario porque en aquella época, lamentablemente, era impensable otra cosa.

La princesa Leia forma parte del inconsciente colectivo de millones de personas de varias generaciones en todo el mundo. Fue interpretada por la actriz Carrie Fisher, que tristemente nos dejó a finales del año pasado sin llegar a ver estrenado su último trabajo en la saga, el Episodio VIII, que se estrenará un año después de su muerte. A ellas dedicamos, desde nuestro blog, esta entrada y estas últimas palabras:

Que la fuerza os acompañe

Cristina G. Boyano y Gurb

Para amantes de la poesía y/o de la saga aconsejamos:

Que la fuerza te acompañe. Antología de poesía sobre «Star Wars», Almería, El Gaviero Ediciones, 2005, que incluye textos de Luis Alberto de Cuenca, Ana Gorría, Eduardo García, Ana Merino, Elena Medel, Antonio Lucas, Vanesa Pérez Sauquillo, Matías Miguel Clemente, Lara Cantizani, Estíbaliz Espinosa, Rafael Espejo, Alejandra Vanessa, Raúl Quinto, Lorenzo Oliván, Basho Bin-Ho, Javier Rodríguez Marcos, Harkaitz Cano, Carlos Marzal, Álvaro Salvador, Juan Manuel Gil, Rafael Ramírez Escoto, etc.

 

BIOGRAFÍA

Luis Alberto de Cuenca

Isla Ignorada

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
—sola sólo—.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
—manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo—.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz —que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
—para la muerte me dejó un misterio.

Gloria Fuertes

Isla Ignorada (1950)

Pasea con el luto de viuda de sí misma, payasa, miliciana… Así es como describe José Hierro a su gran amiga en el poema Hablo con Gloria Fuertes frente al Washington Bridge en su célebre libro Cuaderno de Nueva York. Cito estos versos y este libro porque al leerlos en el 98 rompí por primera vez la caricatura de la poeta de los ripios infantiles que tantas veces había visto en televisión. Después leí en Cátedra sus Obras Incompletas y desapareció definitivamente aquella imagen de señora mayor de pelo corto y flequillo blanco con camisa de colores y chaleco y corbata y voz derrumbada que a mí me daba un poco de miedo, seguramente porque en mis ingenuos moldes infantiles aquello no encajaba. Tenía 3 o 4 años. La imagen que ahora tengo de Gloria Fuertes ya no es solo fotográfica o televisiva, aunque aquella, revivida estos días, rondará siempre por mi imaginario personal. La que ahora tengo es la de una mujer cercana y entrañable de una ternura descomunal a la que me hubiera encantado conocer y abrazar para después beberme una copa con ella.

Esta semana preparando la actividad homenaje que el instituto celebrará el jueves con motivo del centenario de su nacimiento y del Día Internacional del Libro, he disfrutado de su poesía y de su humor, sobre todo de su ironía, a través de la lectura de muchos de sus poemas y de aquellos vídeos con los que he vuelto, en un rápido viaje de ida y vuelta, al pasado. Desde luego no podemos desdeñar esa parte de la poesía de Gloria Fuertes, la más popular y mediática, la poesía para niños. Porque los niños son precisamente los que tienen una percepción más pura del mundo, menos intelectualizada, y por tanto más poética. Y eso es algo que Gloria Fuertes supo muy bien, y por ello le dedicó gran parte de su actividad literaria. Y nosotros desde aquí no podemos más que aplaudirla. Sin embargo, lo que pretendemos, y con esto nos unimos a su Fundación y a los estudiosos de su obra, es reivindicar la parte de su obra menos conocida, la que se abre a un público adulto y que, injustamente, ha sido eclipsada por la infantil. Es un gusto entrar en una liberia y encontrarse apiladas junto a los libros más vendidos las nuevas ediciones y reediciones de su obra.
 

Gloria Fuertes decía de sí misma que era una poeta de guardia o una poeta de andar por casa. Y realmente así lo fue y así lo sigue siendo. El poema de esta semana, Isla Ignorada, que pertenece a su primer libro homónimo publicado en 1950, nos puede dar muchas pistas acerca de su personalísimo estilo coloquial y de su vida. La poeta se siente, la metáfora es tan clara como penetrante, aislada, ignorada, incomprendida, rodeada de NADA. Sola sólo. Sin embargo, hay en su isla lugares preciosos: árboles jugosos, aves relucientes, ángeles pintores, volcanes dormidos... Demasiado preciosos tal vez para que la España gris de entonces pudiera apreciarlos. No hay en sus versos ningún tipo de resentimiento, al revés: —manantiales de versos encendidos / y cascadas de paz es lo que tengo— Dos versos maravillosos que nos dan la dimensión de la clase de poeta de la que estamos hablando. Tierra feliz, en fin, —que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—.

            Pues isla ignorada del océano eterno es lo que no queremos que sea Gloria Fuertes. Por eso desde aquí, en el centenario de su nacimiento, reivindicamos la poesía de una mujer valiente que abrió muchos caminos; luchadora, feminista adelantada a su época, ingeniosa, rara, provocadora y revolucionaria que a pesar de todas las dificultades y dolores: orfandad, pobreza, guerra, marginalidad e incomprensión, supo apreciar la belleza del mundo con humor y con amor. Su poesía está llena de todo lo que acabamos de nombrar. Leer hoy un poema de Gloria Fuertes es abrir una nueva ventana al mundo y contemplar un paisaje que solo puede enriquecernos la mirada. Gracias Gloria.

Gurb

BIOGRAFÍA

Gloria Fuertes

Acepto que belleza es la fulguración

Acepto que belleza es la fulguración
natural de las cosas naturales.
Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa son eso.
Que tus ojos me dan tanta dulzura
porque cumplen remotas instrucciones genéticas.
Que tu cuerpo de hombre con mi cuerpo de hombre
construyen un lugar necesario en el mundo.
Que nada extraordinario hay en dos que se aman.
Pero, cuando te abrazo una noche tras otra
y me encuentro tu pulso a oscuras en cualquiera
de los puntos que laten en tu cuerpo dormido,

cruza por mi cerebro la palabra milagro.

    

Juan Antonio González-Iglesias

Un ángulo me basta (2002)

Ed. Visor

          Hay días crudos que sangran al cortarlos con la luz del primer parpadeo. Hay días en que pueden acumularse en las pupilas unas cuantas toneladas de asco. Hay días en que un velo negro cubre de espanto el mundo y solo deja ver la ciénaga,  las cosas más horribles; es cuando, entonces, todavía, siempre, acudo a la poesía de Juan Antonio González-Iglesias a beber de su luz y de su cristalina belleza; y así las horas dejan de sangrar, y así dreno la oscuridad acumulada, y así levanto ese pesado velo de espanto…

Conocí a Juan Antonio González-Iglesias en Santander en uno de los cursos de verano de la UIMP hace seis o siete años. Nos habló en una de las ponencias sobre la obra poética de Álvaro Pombo. Me cautivó. Por la tarde compré Eros es más en una librería del centro (de todos sus extraordinarios libros, el más extraordinario), me leí esa misma tarde su delicioso prólogo, todos sus poemas, y desde entonces me hice adicto a su poesía y a su palabra. Cada libro del salmantino es un regalo. Un regalo para el alma, pero también para el cuerpo. Porque el equilibrio entre estas dos dimensiones del ser humano, espíritu y cuerpo, en sus versos, es sencillamente perfecto. Que se puede hacer ejercicio físico intensamente con la imaginación. Que se puede amar el deporte desde su plenitud cultural (remontándonos a la esencia de sus orígenes) y física lo he aprendido leyendo sus poemas de deportes y deportistas. Leeros Olímpicas. Sus versos, y ahora hablo de toda su obra, muestran la hondura misteriosa y primigenia de las cosas, podemos verlo en el poema de esta semana: Que tus ojos me dan tanta dulzura / porque cumplen remotas instrucciones genéticas. Las páginas de sus libros están llenas de saberes pretéritos con los que viajar a las profundidades de nuestra cultura: a Grecia con Aristóteles, por ejemplo; a Roma con Marco Aurelio;  o a la Edad Media con Santo Tomás de Aquino: una lectura actual de la cultura clásica en donde nos podemos encontrar a Robbie Williams, unas Nike Air, un smartphone o una estupenda Teoría de la fiesta que desde aquí recomiendo a todo el mundo. Su poesía es el diálogo continuo de un hombre moderno del siglo XXI con la antigüedad. Y a mí ese diálogo me entusiasma.

El poema de esta semana es un bellísimo poema de amor lleno de armonía, serenidad y vida, como llena de armonía, serenidad y vida está toda su poesía. El amor con minúscula y el Amor con mayúsculas es el gran tema de la poesía de González-Iglesias. Y el tratamiento siempre es el mismo:  naturalidad que emerge de las profundidades del ser y que nos deja boquiabiertos y plenos y sedientos: Acepto que belleza es la fulguración /natural de las cosas naturales. / Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa son eso... Seguir explicando algo más acerca del poema de esta semana me parece empobrecerlo. Ken Moody and Robert Sherman, la fascinante  fotografía del controvertido y genial Robert Mapplethorpe completan la entrada de esta semana. La vinculación de ambos textos, el fotográfico y el poético es clara. Aún tenemos que trabajar en clase lo evidente: seguir naturalizando lo que ya es natural. También enlazamos el blog con una página de la edición digital del diario EL PAÍS en una sección de Babelia, su suplemento cultural, dedicada a la poesía que desde aquí os aconsejo fervientemente, Un minuto de poesía, en donde podemos ver al poeta con sus pintas de malo de película a lo Walter White y escuchar el poema en su voz. Poetas como Juan Antonio González-Iglesias son muy, muy necesarios. Su lectura es fundamental para comprendernos mejor, saber de dónde venimos (culturalmente hablando) y hacia dónde nos dirgimos. Con su poesía a veces he podido alcanzar a vislumbrar, dios me perdone, lo que hay más allá de las coordenadas del espacio y del tiempo…

Gurb

Un minuto de poesía. EL PAÍS

 BIOGRAFÍA

Juan Antonio González-Iglesias

Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito

 

Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Elvira Sastre

 

Conocí la poesía de Elvira Sastre hace tan solo unos meses cuando, al encontrarme con su último libro La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida en una librería y verlo prologado por Joan Margarit, uno de los poetas a los que le tengo verdadera devoción, me fui directo a sus páginas y leí unos cuantos poemas. Una de las ventajas de la poesía, a diferencia de otros géneros, es que puedes leer, delante de la estantería de la librería o biblioteca en donde estés, unos cuantos poemas y saber si lo que terminas llevándote a casa va a gustarte con seguridad.  Más tarde y ya rastreando por internet llegué a algunas entrevistas, videopoemas, fotopoemas y poemas de libros anteriores y supe enseguida que alguna semana traeríamos a nuestro blog a esta jovencísima poeta. El poema de esta semana no pertenece al libro mencionado más arriba, porque, como casi siempre, he pensado de todos los que he leído en cuál os llegaría más directamente, utilizando todos los atajos, al corazón.

El título del poema de esta semana Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito, es un homenaje al poema XIV de los Veinte poemas de amor y una canción desesperada del gran Neruda que termina: Quiero hacer contigo / lo que la primavera hace con los cerezos. Dos versos llenos de sensualidad y erotismo que se grabaron indeleblemente en mi memoria la primera vez que los leí en mi adolescencia, y que recuerdo una y otra vez. Pues bien, el título del poema de Elvira Sastre es un buen anticipo de lo que nos vamos a encontrar en él: un encuentro amoroso lleno de frescura y vitalidad, la misma frescura y vitalidad que desprende la obra de nuestra poeta de esta semana. La poesía de Sastre se pone unos vaqueros y una camiseta ajustada y sale a la calle y entra en los bares y pubs de moda y en las discotecas sin que nadie pueda mirarla con extrañeza. Así, su poesía encuentra fácil acomodo en la conciencia y el alma de cualquier lector del siglo XXI, que puede identificarse rápidamente con ella. La poesía de Elvira Sastre nace de acontecimientos cotidianos, con una sencillez bien medida en la que mezcla claridad y misterio y que no está exenta de fogonazos deslumbrantes: como si esta noche / me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho. Quizá este sea el secreto de su insólito éxito, especialmente en las redes sociales, si tenemos en cuenta que es de poesía de lo que hablamos.

El sujeto lírico del poema, que por su espontaneidad no podemos pensar que se trate de un ente de ficción, se dirige a una chica: entras y sales siendo cualquiera / pero por dentro eres la única. Se trata por tanto de un poema homoerótico; un hermoso poema de amor lésbico que nos conmueve por su desmelenada sinceridad y fuerza. Por cierto, ¿sabéis de dónde procede la palabra lesbiana?  Para quien no lo sepa, Lesbos (en griego Λέσβος, Lésvos) es una isla griega que forma parte de una gran conjunto de islas cercanas a la costa de Turquía (en el mar Egeo). Es famosa por ser la patria de Safo, la poetisa de la Antigüedad cuyos poemas describían su amor apasionado hacia sus compañeras, y que dio origen al moderno término lesbianismo.

Completan la entrada de esta semana un cuadro del genial pintor austriaco Egon Schiele y un videopoema para escuchar la voz, o mejor el susurro de nuestra poeta, en una grabación casera del poema, tan radicalmente cercana y espontánea que no podemos más que rendirnos a su encanto.

Gurb

BIOGRAFÍA

Elvira Sastre